¡Qué pena!

Cosa fea las penas.

En los últimos días hemos acumulado unas cuantas, que han sonado en nuestras ingenuas mejillas cual cachetazos de la realidad rabiosa.

Para mí, al menos, es una pena que el hombre que sonríe en todas las fotos ­aunque nadie sepa por qué­ haya cancelado su anunciado viaje a Uruguay. Usted, lector, habrá advertido ya, inteligente como es, que me refiero a don Hugo Chávez.

Es que no todos los días uno ve tantos dientes, blancos y desnudos, paseando por ahí su desenfado. No todos los días uno ve esa camisa rojo calentón tan bien calzada, capaz de resaltar hasta a quien porte una cara tipo patata. No todos los días uno asiste gozoso, entretenido, a discursos de tres horas y media, en los cuales se ejerce una redundancia exasperante con palabras como socialismo y revolución bolivariana, sin que al orador verboso se le caiga una miserable gota de sudor. No todos los días uno puede acercarse a un líder que declama lo que se le ocurre, sea una fineza, sea una sonsera catedralicia, sin que cambie su rostro cetrino de accidentados rasgos.

Y para mí, al menos, también es una pena la comprobación de que sigue habiendo políticos vernáculos que, en plena campaña preelectoral, hacen gala de una aplastante falta de sentido del humor.

Usted, lector, una vez más habrá advertido, inteligente como es, que me refiero, sobre todo, porque hay un montón, a Larrañaga y a Astori. El hombre de Paysandú, con un entrecejo al que tiene enorme confianza y se vuelve más ceñudo a cada paso, embiste, no contradice, tira voces guturales, no argumenta. Al ex ministro de Economía, pulcro y elegante, parecen alargársele las arrugas que enmarcan su excesiva boca cada vez que alguien sugiere que pudo haber cometido, por pequeño que fuese, un errorcillo con sus números, y se pone malísimo e insulta, le tira la sisa, se incomoda y desacredita, hunde a la simpatía en el sótano y se ensoberbece.

Qué quiere que le diga, lector, son penas.