El avioncito

Hay una nueva obra teatral en cartelera.

Cuenta de un nene no muy inteligente, más bien caprichoso y afecto a rabietas que la madre conjuraba con paciencia de hermana domínica.

Hete aquí que la madre le compra al nene un avioncito a control remoto. ¡Enseguida le toma un cariño! «¡Voy a recorrer el mundo!», grita el primer día, excitadísimo.

Y así anda, correteando la casa con el control impulsando al avioncito que surca el aire en raras piruetas; cada aventura aérea dura poco y el recorrido concluye con un clavado de trompa o estampado contra una pared o el bargueño del living.

La culpa no es sólo del nene sino que a veces falla el control remoto, de una calidad sospechosa.

Entonces aparece la madre a consolarlo ­ligando de pasada alguna patada en la tibia­, prometiendo solución inmediata a la angustia infantil. Teléfono, el servicio técnico, nuevas piezas y, claro, una factura escalofriante.

Pero, por el nene, cualquier cosa.

Y así pasa el tiempo, hasta que el avioncito empieza a levantar vuelo cada día con más dificultad, a hacer recorridos muy cortos y en ocasiones a quedarse en el suelo, como atornillado, por más martillazos que el nene le da al control remoto.

En la última escena aparecen el nene, llorando como un marrano y revolcándose cual si lo hubiese picado un aguaviva, de esas azuladas y urticantes que han aparecido en las playas de Montevideo, y la madre, arrodillada a su lado, prometiéndole:

­Mirá, ya casi no me queda plata para seguir arreglando el avioncito. Pero, ¿sabés qué? ¡Vamos de vacaciones a un hotel que tiene piscinas y una cantidad de peloteros! A la vuelta, si le puedo mangar unos pesos más a tu padre, te lo arreglo de nuevo.

El nene hace un pucherito, se rasca la cabeza, tira una sonrisa ladeada y se levanta; la madre le toma la mano y salen rumbo a Pirlápolis.

Fin.

El elenco de la obra es de primera. El nene: Pluna; la madre: el gobierno (de turno); el padre: el Estado (o sea nosotros).