¿Que no reculan?

No hay caso. El macho, macho, no recula. Por eso el tipo advierte que no es un fato de cuotas; es un quemo. Se siente jodido por anticipado viendo venirse a las garabas en procesión, metiendo merengue. ¡Qué batuque van a armar!, piensa. ¡Los cazotes que me voy a ligar!, se ataja.

Y, siguiendo el chamuyo del Negro Cele, el vate arrabalero, el patriarca, no quiere dejar de irla de cara lisa y se recuesta «a un farol como al descuido»y elige «de posturas la precisa, para engrupir de matón y de corrido».

¿Adónde irá ahora él, que fue un bacán sin grupo, shusheta, bien plantao y dueño de la cachada? ¿Qué? ¿No le quedará más que escabiar y engrupir a la bartola pa’ sacar ventaja y no perder su condición de piola? ¿Acaso refilar la vianda? ¡No, eso nunca, que a las namis no se les pone la mano encima! No es de bacán bien nacido.

Pero… ¡qué está diciendo! Hay que mancar, que el macho, macho, no recula. No puede darse por cocinado. No es boleta, no señor. ¡Mirá si no va a estar robreca con los giles que votaron la cuota femenina la otra noche! ¡Qué quemo! La bruta mishiadura que se viene… Se le ocurre enseguida que va a quedar con el siete al aire y se enbronca: ¡Si es para meterles una marrusa…!

La cosa era una papa, ¿a qué darle el olivo? Claro, reflexiona, los políticos son unos perros, pispearon que las ninfas venían en patota, metiendo la pesada, spamentosas y, en vez de pelar la fariñera, guardaron violín en bolsa y les abrieron de par en par la tapuer de la política, que es la tapuer del mundo del tipo, del de uno. Quedaron, se convence, igual a una lenteja arrumbada, ¡qué pavura!

Y ahora ¿qué?, se pregunta desesperado el macho, macho, que no quiere recular. ¿Ser un merlo mishé? ¿Hacerse el masoca con las percantas? ¿Tocar el espiante?

Al fin, se da cuenta que no tiene ni un marquillado.

Y entonces comprende que a la matina, inevitablemente, besuqueará a su jermu, le cebará un mate y le dirá: ¿Precisás algo?