Olores

Recuerdo a Rudecinda, la curandera de Carreta Quemada, en cuya capacidad para captar olores diversos y definirlos con precisión residía su prestigio sanador. Y eso que tenía una nariz pequeña y muy pituitosa; o sea, desprendía moco a lo pavo.

También recuerdo al Negro Moye, un junta papeles que vivió y murió feliz encerrado en su mundo impenetrable, a quien le era imposible percibir la hediondez que despedían su cuerpo y sus ropas pero sí la ajena, por aquello de que «el olor es como la plata, si no es de uno molesta».

Y recuerdo, al fin, al Negro Collazo, poseedor de un gancho nasal considerable pero que, de tanta grapa con nueces y tortas fritas, entraba al baño del boliche del Chiquito Otegui y salía como si tal cosa, feliz de haber defecado a conciencia e inmune al resto de los olores excrementicios.

El ser humano ha tenido, a lo largo de su rica historia, una relación variada, se diría que hasta contradictoria con el olor. Siempre hallaremos a alguien que huela lo que nadie huele, tanto como a alguien que no huele lo que a los demás les parece sencillamente asqueroso.

En cierta medida es tranquilizador. Porque si las cosas siguen como van, sólo esa variedad servirá para diluir el problema que por estos días le está creando Botnia a los habitantes de Fray Bentos y cuya repetición, según se dice por causas transitorias, alimenta conjeturas y hace babear de satisfacción a los crispados piqueteros de Entre Ríos.

Mal olor no es contaminación, se sabe. Pero también se sabe que induce a la duda e instala la incertidumbre. Es como esa ventosidad que el ano de alguien expele en un ómnibus repleto: todos se miran, se crea la sospecha. Y luego, ¿a qué huele? ¿Queso parmesano? ¿Ravioles de verdura? ¿Repollo?

Ya hubo en Botnia suficientes imprevisiones, accidentes y errores técnicos. No es época de patinazos, por inocuos que parezcan.

Ni de hacer filosofía barata: «Si estás en el piso, no caerás más (si no te tiran del balcón)».