Prisioneros de los espejos

Lupe Barone corteja las elipsis, intenta que las chispas salten desde polos lejanos, dibuja el equivalente de negativos fotográficos para seres, cosas y escenas. Nada ni nadie es lo que parece, pero a todo se alude; no sabemos qué pasa, pero pasa algo. Los personajes cultivan la distancia, las caminatas simétricas, las frases inconexas: sentimos que todo está para ser descifrado, como las palabras que lee Daniel en los muros de Babilonia. Estamos lejos de Beckett, donde ya no hay nada para explicar, pero cerca de Pinter, al que a menudo querríamos preguntarle ¿Cómo dijo?

Es una elección que tiene sus riesgos. Las alusiones, si no logran armar un mapa coherente de la acción, pronto devienen polvo y ceniza. Si la acción se pasa de indirecta, se hace incomprensible y el espectador empieza a despegarse. Si los actores ponen rostros impenetrables –no sea que algo quede claro con la actuación– viene la frialdad. Al fin, exigido, el espectador levanta una o dos hipótesis: ninguna es muy interesante, y el gran tema que se invoca, cuyos nobles acordes suenan como un fondo musical, no se materializa. Falta la canción.

El trabajo refinado que la autora se ha propuesto, por lo demás, está, por ahora, más allá de sus posibilidades. Barone tiene sobriedad y hasta elegancia, pero sus disparos en la oscuridad, de tan indefinidos, se acercan al lugar común. «Mis heridas son sólo mías», dice un personaje. Por la elipsis llegamos al solipsismo, al poeta privado, al autor espectador de sí mismo. En tanto sea así, todo ese material virtual quedará en la memoria o en el olvido de la autora; sus heridas le pertenecen, y hay un muro que la separa de la platea, por el que nada pasa.

Por debajo de los muros, de Lupe Barone, por Trenes y Lunas, con Lucía Arbondo, Fefo Monza y Gustavo Martínez. Escenografía de Adán Torres, vestuario de Estela Borreani, música de Andrés Bastiani, iluminación de José María Papariello, puesta en escena y dirección general de Iván Solarich. En Puerto Luna.