La lección

A destiempo, como me suele ocurrir a menudo debido a la disminución de mi capacidad de advertencia, supe que el filósofo Edgar Morin había cumplido, campante, ochenta y ocho años.

Según cuentan las crónicas, sigue sintiéndose un eterno estudiante inconformista, un universitario incompleto y un pensador indisciplinar.

Es una lección.

No se trata sólo de su compromiso moral, ético y hasta físico ante las responsabilidades de la historia ­dicho esto en honor a su participación en la resistencia francesa durante la Segunda Guerra Mundial­, ni de sus convicciones ideológicas, ni de su clásica teoría de que «todo lo que no es político conlleva por lo menos una dimensión política».

Tampoco se trata únicamente de su creencia de que la comprensión de la mente humana no puede basarse en el sistema nervioso y excluir a las tradiciones, a las culturas, a los lenguajes y a los afectos.

Se trata, al menos para mi modesta y quizás imperfecta interpretación, de cuán abiertos ha mantenido su espíritu y su mente para seguir con la tarea hercúlea del pensamiento libre, sin miedo a sus complejidades ni a la incorporación de toda clase de nuevos conocimientos.

Un hombre así puede ser reivindicado por todos sin que haya implicadas, en semejante consenso ­que puede conmover o dejar atónito a más de un dogmático­ contradicción ni paradoja probables.

Un hombre así es un ejemplo que, en circunstancias políticas como las que nos agitan hoy, debería sostener todas las ideas. La principal de las suyas, precisamente, reside en admitir que la vida, el hombre y su pensamiento están en efervescencia y entrelazan multiplicidades para no herniarse, para estar prestos, aunque sin zancadas aventuradas, al cambio.

Ah, vieja esencia del postulado, de la indisciplina frente al sectarismo, de la conciencia de que puedo estar equivocado y bien dispuesto a aceptarlo.

El crepúsculo de las miopías, al decir de Juan Marsé.

La desaparición de las gafas negras.